Aun

Aun la especulación molida en la almohada
rumiando la vieja historia de una gloria fallecida
Algodones manchados de saliva , tibieza quebrada por el llanto
buscar en el bolsillo un cuerpo extraño
quizás una llave,una clave, el desencanto...
Turbias las alas arremolinadas sin sangre, sin alma
Aun aquella sórdida acidez producto de la ausencia
aun la batalla y el cuerpo sobre la mesa.
A veces abatida me hundo en ensoñaciones
y como una maquinaria delirante mi locura apuñala
Aun cuando el alba se esconde
aun cuando la negrura abarca mi ser tembloroso
aun así cavilo en el escozor de los besos
en la retorcida avalancha que inunda el vientre
aun suplico vehemente a alguien ausente
a un cadáver sobrado de espanto...
Aun las cenizas de lo que fui se empecinan
en hacerme morder,
sobre la almohada el espejismo
de un amor que se fue.

Lucia Giacondino
27 de septiembre del 2005